Kveld

Desemberkveld.
Grått i min gate. Grått i mig selv.
Faen til stell!

Der finnes da syngende byer på jord
med gater i varme og farver og lys,
som ligger og stråler: Velkommen tilbys!
- Og så skal jeg bli ber langt oppe i nord!

Der sniker en het melodi
hitut fra en skummel kafé.
En kvinne glir langsomt forbi.
Et blikk og et smil. Kan jeg se?

Aja, jeg kan se og forstå:
hun koster et glass og, litt fest.
Men det er en drøm i det blå
for én som er herjet og grå,
og det skjønner hun kanskje best.

Jeg møter en gamling i filler,
som engang var vidtberømt spiller
på lire i gårdene ber.
Han stanser og ber mig å gi
ham noget til nattelosji

i huset til Frelserens hær.
For brisken til frelsesarmeen
er alltids litt bedre enn sneen!
Han hilser mig dypt, da han får
og kaller mig: høiedle herre!
og synger en marsj der han går ...

Alltid har noen det verre.